Liana
Soñé que moría. Leí varios libros antes de perecer, mis ojos se escabullían entre las páginas y las canciones de Amalia, la cantante famosa, la que hablaba del machismo, de los cholos, de la bisexualidad y del amor. Soñé que enviaba invitaciones a quienes se cruzaban en mi vida, eran llamados a presentaciones de libros, buenos libros, música que vibraba con transformaciones mexicanas, mesas creativas y ceremonias de Ayahuasca. En eso giraba la vida de Liana. Liana era yo, era ella, éramos nosotros, ellos también. Afuera, la controversia seguía. Los chamanes, facilitadores, sanadores y curanderos se repartían el motín, pero no todos, claro. La guerra había infestado la tierra, y los de la selva tampoco se salvaron. Liana seguía siendo yo, ella, ellos, nosotros. Primero llegó el letargo, el tedio de anhelar la muerte, y en un susurro, dije que ya no había nada para mí en este mundo. Liana sentía algo extraño, vomitaba los esquemas implantados, esquemas sin raíces. Vomitaba religión, mat...